martes, 23 de noviembre de 2010

"Provavelmente alegria"

Na ilha por vezes habitada do que somos, há
noites, manhãs e madrugadas em que não
precisamos de morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente e entra
em nós uma grande serenidade, e dizem-se as
palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra e apertamo-la
nas mãos. Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável: o
contorno, a vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres, com a paz e
o sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do
mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos
ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem
milagres como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.
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José Saramago
Na ilha por vezes habitada, "Provavelmente alegria", 1985

En la isla a veces habitada de lo que somos, hay
noches, mañanas y madrugadas en que no
necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente
y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen
las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en
las manos. Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la
voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres,
con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y
viajó alrededor del mundo infatigable, porque
mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren
milagros como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.


miércoles, 17 de noviembre de 2010

¡Qué hermoso...

¡Qué hermoso es ver el día
coronado de fuego levantarse,
y a su beso de lumbre
brillar las olas y encenderse el aire!


¡Qué hermoso es tras la lluvia
del triste otoño en la azulada tarde,
de las húmedas flores
el perfume beber hasta saciarse!

¡Qué hermoso es cuando en copos
la blanca nieve silenciosa cae,
de las inquietas llamas
ver las rojizas lenguas agitarse!

¡Qué hermoso es cuando hay sueño
dormir bien... y roncar como un sochantre...
y comer... y engordar... y qué desgracia
que esto solo no baste!
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Gustavo Adolfo Bécquer


(Eran las siete y media, a los cinco minutos de esta maravillosa luz, los colores habían desaparecido. El resto del día ha sido gris, incluso ha llovido algo.)

lunes, 15 de noviembre de 2010

La Senda del Poeta

“Conozco bien los caminos
conozco los caminantes
del mar, del fuego, del sueño,
de la tierra, de los aires.
Y te conozco a ti
Que estás dentro de mi sangre.”
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Miguel Hernández
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Pancarta de la Coordinadora de Asociaciones por la Memoria Histórica de Alicante
La primera etapa de la II Senda del Poeta 2010 comenzó el viernes y el recorrido, de 22 kilómetros, iba desde Alicante hasta la Universidad Miguel Hernández de Elche.
La segunda etapa se desarrolló el sábado, con un recorrido de 28 kilómetros entre Elche y Albatera.
La tercera jornada, la del domingo, constó de 20 kilómetros y partió de Albatera con paradas en Granja de Rocamora, Cox, Callosa de Segura, Redován, para terminar en el Rincón Hernandiano, junto al colegio de Santo Domingo, en Orihuela.
Saliendo desde Albatera

Rica coca salada en Cox, qué recuerdos de la infancia...

Saliendo de Callosa de Segura
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Campo de alcachofas (se les llama "alcasiles")
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La casa del poeta y su huerto en primer plano. Al frente el Colegio de Santo Domingo, donde estudió Miguel el bachillerato (que fue Pontificia y Real Universidad de Orihuela).



Yo participé el domingo y me resultó un paseo entrañable desde el punto de vista personal, y a estas alturas me importan poco los discursos, las pamplinas y los actos socio-político-culturales, pero mucha gente de los que hicieron el recorrido completo se quejaba de que en algunas poblaciones tuvieron un recibimiento bastante frío... fría senda
Me quedo con el camino, sus campos, sus peladas montañas..., esos mismos paisajes que acompañaron al poeta y su mensaje.



viernes, 12 de noviembre de 2010

Luz mediterránea

Para los amigos del norte, envueltos en nubes y temporales va un poquito de luz mediterránea.
¡Buen fin de semana!







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miércoles, 3 de noviembre de 2010

Los espejos



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Os enlazo "La reina, Blancanieves y el espejito mágico", un relato moderno, realista y con chispa.
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Y un poema de Jorge Luis Borges

lunes, 1 de noviembre de 2010

En el camposanto

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Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.
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La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.
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Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:
.
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.
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Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.
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De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:
.
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!


De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.
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Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.
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La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:
.
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
 

En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.
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Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos...!

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

Gustavo Adolfo Bécquer
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(Fotos: Cementerio Municipal de Mutxamel, Alacant)